**Venezia 3**
Venezia. La mia fidanzata è andata da sola per ricostruire la sua vita, proprio come io ho fatto con Berlino qualche anno fa. Non è la persona più fortunata e così durante la sua prima settimana le sono capitati alcuni piccoli imprevisti: allergia alla polvere, un doloroso ciclo mestruale, è caduta e ha rotto gli occhiali, un panino malandato le ha provocato il vomito. Malgrado tutto ciò, le storie che mi ha raccontato riguardo alla sua prima settimana, quando ero a casa a prendermi cura di Mr. P, il gatto, sono state tra le più positive che abbia mai condiviso. Le persone, la città, la cultura, il suo bar preferito, le poesie e le idee scientifiche. Viaggiare ti cambia o, piuttosto, mettersi in contesti completamente nuovi è un atto deliberato di auto-cambiamento.
Il giorno in cui sono arrivato al suo Airbnb si è commossa: "È come la prima volta che sei stato a casa mia a Lione". Ha preparato un grande piano e mi ha mostrato dove mangiare i migliori *cichetti*, dove ti servono prima di tutto uno *spritz select*, un uomo simpatico che vende maschere di carnevale, un angolo di strada particolarmente bello. Il secondo giorno abbiamo litigato. Ho notato che si stava chiudendo in sé stessa ed era esausta e irritabile. Abbiamo finito in un assurdo bar panoramico nell'Hilton, perché l'edificio, un antico mulino, è imponente e appena rinnovato. Abbiamo litigato tra di noi invece di dirigere la nostra rabbia verso il luogo che ti vende cocktail mediocri, assenza di simpatia e servizio e musica house fatta con 5 minuti di sforzo, in cambio di un occhio della testa, scelti tu, il cliente è re dopotutto. Il motivo: lei voleva rendere perfetto ogni giorno del mio soggiorno, ha trovato il posto spazzatura e si è sentita male per farmi spendere soldi, quindi si è chiusa. Le vibrazioni si sono spente come la luce in un blackout, come accade spesso e mi difendo istintivamente da un assalto di negatività. Diciamo cose brutte l'uno all'altra, mi arrabbio ma dopo spieghiamo rapidamente le nostre rispettive reazioni a casa. Lei cerca la perfezione, io prendo la sua tristezza e rabbia, anche se diretta a se stessa, come offese personali. Il tutto è durato 30 minuti e si è concluso positivamente, la soluzione è l'empatia e la gestione delle aspettative. "Dimmi solo quando stai entrando in questo stato d'animo e prenderò in mano la situazione", "per favore non urlarmi mai più, cerca di capire l'atmosfera, prendi l'iniziativa", d'accordo annuendo.
Il carnevale ha fatto molta strada. È iniziato dopo che Venezia aveva già perso il suo posto come la principale repubblica mercantile e aveva cercato di reinventarsi come un centro culturale con le ricchezze accumulate. Simile a Berlino negli anni '20 probabilmente cercavano anche di mascherare i problemi economici apparenti con un periodo di festeggiamenti ininterrotti, lungo fino a sei mesi l'anno in un certo momento. Al giorno d'oggi, forse il 10 per cento delle persone in città sono in costume e una buona parte di meno indossa costumi di qualità. Ci sono molti festival diversi nel corso del mese di febbraio ma anche in questo caso è sorprendente che la città, a parte quella strada che porta al Rialto, non sia esattamente animata dalla folla la maggior parte del tempo. Non posso fare a meno di paragonarlo a Le Puy en Velay, una piccola città di circa 10.000 abitanti, che ha un festival folkloristico a tema simile e le strade sono piene di persone in costume, stand di cibo e alcool in stile antico e una processione molto ben fatta di artisti professionisti che rievocano il ritorno di Francois I dalla sua campagna in Italia. È obiettivamente fatto con più cura. Durante le ore di punta hai fenomeni come l'attesa in fila per avanzare nelle strade strette e bloccate e le persone che vanno in gondola tra grandi imbarcazioni motorizzate così densamente affollate che sono costantemente a rischio di scontrarsi tra loro. Non so chi possa trovare tutto questo romantico. Alcune persone sono però veramente poetiche, turisti e locali (o almeno italiani) allo stesso modo. Li trovi alla *punta della dogana* a *Dorsoduro*, su *San Giorgio Maggiore* o persino nell'abbandonato *Lido* nebbioso. In effetti, è lì che abbiamo visto il miglior costume: una ragazza dai capelli rossi con un cappello portante una quadriga e un elaborato vestito rosso con piume, campanelle e ornamenti.
Ecco la traduzione del testo mantenendo il tono e lo stile originale:
I visitatori erano in totale in quel momento e il vincitore del concorso di costumi stava camminando in quel luogo. Davanti alla vecchia dogana, dove A mi dice che puoi sederti comodamente a scrivere quasi tutto il giorno, c'era una coppia di ragazze con abiti e maschere abbinati davvero ben fatti. E su San Giorgio stavo scattando foto di A.
Voleva andarci un giorno prima, il clima era più caldo del normale e soleggiato per la prima volta in una settimana. "Ovviamente, è perché sono qui ora", ho scherzato. A è un po' timida e ha scelto una scena più remota, ma da lì la vista ti permette anche di vedere magnificamente San Marco e la dogana. La chiesa aveva alimentato la fascinazione di A per gli ex voto un anno prima quando ci siamo fermati lì per caso.
Inizio la sessione, inquadrando con attenzione una maschera di Pierrot che piange che A aveva acquistato 15 anni fa in un negozio gestito da un proprietario molto anziano, che non esiste più. La maschera è bianca e nera con un cerchio mezzo argento, mezzo oro che allude alla passione e tristezza del personaggio. Pantaloni neri e blusa stretta in vita con grandi punti bianchi, un mantello bianco semplice e una cuffia nera come quelle vendute da Fortuny. Scarpe da ballerina bianche con palline soffici nere cucite sulla punta.
All'inizio, tre signore anziane chiedono se possono scattare una foto di lei, posizionandosi a sinistra, destra e al centro e inondandola con il suono virtuale dell'otturatore. "Paparazzo, portaci la telecamera!"
Poi arriva una coppia, sui 40 o 50 anni e la donna quasi salta in aria dall'eccitazione, chiedendo al marito in francese: "Pensi che potrei chiederle di fare una foto insieme?" Si siede, felice come una bambina e sono orgoglioso per A mentre io e il marito annotiamo i ricordi nel silicone. Immaginerei che lei sia commossa, ma dietro la maschera immobile, elegantemente malinconica, nessuno lo potrebbe dire. Infine arriva un padre con una fotocamera costosa: "Farebbe un selfie con mia moglie e mia figlia?". Non è chiaro chi abbia avuto l'idea, la ragazza è timida, quasi spaventata, una dinamica che osserveremo più tardi a San Marco con altri costumi e altri bambini, posano. A appoggia la mano sulla spalla della ragazza, una grande lacrima nera dipinta sul suo viso.
Poi facciamo i bagagli e ce ne andiamo. Il costume di A era l'espressione più commovente di una figura drammatica alquanto persa nel passato che possa immaginare. Semplice come una linea diagonale che taglia un quadro, quell'ultimo accordo pizzicato nella prima sinfonia di Sibelius, tre punti che alludono a una catastrofe non detta alla fine di un'opera.
"La commedia è finita"
Tutti i visitatori dell'isola questa mattina erano incantati. Ma solo io so che questo costume ha iniziato a prendere forma quasi un anno fa, quando A aveva il cuore spezzato e contemplava il suicidio. Pierrot è il personaggio che ama ma non ottiene mai quello che vuole. Durante i mesi l'ho vista comprare piccoli pezzi di abbigliamento, testando, confrontando, cucendo fino a quando finalmente tutto non si è cliccato insieme e ho visto una persona rinascimentale inquietante nel mio salotto, bella e senza tempo, non ho sentito suoni e la mia mente è andata in bianco come la sua pelle di cartapesta. Qualcosa è morto durante questa performance a Venezia. Attaccamento e sogni, ma qualcuno è sopravvissuto ed è stato accolto dalla vita: "Buon lavoro!" - "Vous etes magnifique!" "Che bellezza!"
Dietro la maschera piangente, un viso libero dalla paura di essere visto nel modo sbagliato rideva. Ma dietro quella risata, chi può sapere davvero cosa si sentiva?
Quel giorno ho detto al mio amico R: "C'è sempre morte a Venezia". E c'è sempre un nuovo inizio.