der Welt. In den letzten zwei Monaten hat meine Freundin ihr Kostüm für den Karneval in Venedig vorbereitet. Sie wird als Pierrot auftreten, mit weißem, mühlensteinfarbenen Kragen und runden schwarzen Quasten, einer weißen Maske mit schwarzem Rand und einem gold-orangefarbenen Kreis-Muster. Pierrot ist der traurige Clown, der nie bekommt, was er will. Sie begann, das Konzept zu entwickeln, als sie sich herzgebrochen fühlte, als erstes Projekt in einem neuen Jahr, ein Jahr Auszeit, um herauszufinden, wer sie in Zukunft sein möchte: in Venedig beim Karneval sein. Als sie mir neulich das Kostüm präsentierte, hatte sich die Situation etwas geändert, und Pierrot lacht tatsächlich glücklich, obwohl die Tränen nie weit entfernt sind. Ich machte ein Foto, zwei Freunde sagten ihr, das Kostüm sei fantastisch, ich sagte ihr, ich sei stolz auf ihre Einfallsreichtum und mein Tagebuch wird bezeugen, dass ich endlich die Rolle begreife, die ich in ihrem Leben spielen kann, ohne mein eigenes aufzugeben: der Ermöglicher und Vertraute eines rastlosen und einfallsreichen Geistes, präsent, aber fest mit der Welt als Ganzes verbunden, um emotional auszugleichen. Die Maske ist besonders wichtig. 2011 bestand einer unserer ersten Ausflüge zusammen darin, den alten grünen Mercedes meines Großvaters auszuleihen und in den Süden zu fahren. Wir nahmen an einer Freiluftvorstellung von „Die Fledermaus“ in Mörbisch teil, wo ein Freund von mir, der mir Solfeggio beigebracht hatte, in dem Orchester Geige spielte und mir zwei Karten gab. Es war kalt und deshalb mussten wir früh gehen, belästigt vom Sicherheitspersonal des Parkplatzes, die dachten, ich hätte das Auto gestohlen, und meinen Freund beleidigten, indem sie ihr Geschenk nicht ehrten, bis zu dem Punkt, an dem wir nie wieder miteinander sprachen. Ich sollte bald aus Wien wegziehen und wusste nicht, wie ich Freundschaften pflegen, geben und nehmen, Menschen in mein Leben einbeziehen und mich für ihr Leben öffnen sollte. Weiter fuhren wir nach Venedig, das Auto in Mestre geparkt. Wir probierten einige Dinge als Paar im schäbigen Hotelzimmer aus und brachen irgendwie die Dusche, überfluteten das ganze Zimmer. Die nächsten zwei Tage vielleicht gingen wir nach Santa Lucia und von dort sicher spazierten wir durch die Stadt. Obwohl ich mich nicht an viel erinnere, kommt mir immer noch überraschend viel in den Sinn, während ich diese Gedanken niederschreibe. Wir gingen ins Guggenheim-Museum, machten uns über Peggys Stil lustig und darüber, dass sie ihre Tochter oder irgendeinen anderen Verwandten in ihre Sammlung einbezog, wir staunten über die Aussicht vom Balkon auf den Canal Grande und träumten davon, jemand wie sie zu werden, reich, strahlend und in Kunst gebadet. Wir gingen nach Murano, wo ich für A eine Parfümflasche kaufte, wir gingen zum Friedhof, um Stravinsky und die Schuhe auf Nijinskis Grab zu sehen. Wir setzten uns irgendwo am Canal Grande in die Sonne und sagten, wie Venedig wirklich keine romantische Stadt sei, sondern nur eine Touristenfalle und stinke. Das waren die jungen Leute mit Meinungen und Träumen, die 14 Jahre später immer noch über die Stadt sprechen, gelegentlich auf Italienisch, viermal dort waren, die wichtigen Künstler kennen und schließlich ein Leben der Kunst widmen, obwohl sie keine Select Spritzes am Canal Grande trinken. Sie kauften auch eine venezianische Maske, nach der eher romantischen Neigung von A, ich hätte natürlich stolz abgelehnt und über Mangel an Authentizität und Konsumismus geschimpft. Meine Freundin hingegen hatte einen kleinen Laden gefunden, betrieben von einer sehr alten Frau mit einer extrem rauen Stimme, die mich damals an die Probleme meiner Tante denken ließ, kein Englisch sprach, ein wenig rau an den Rändern, aber sehr elegant unangenehm sein konnte wie eine alte italienische Dame es sein kann. Wir kauften die Maske, gingen weiter zu einer nahegelegenen Piazza, um Spaghetti al nero di seppie zu essen, die ich in meinem Leben nie wieder bestellen werde, und fuhren dann nach Hause, über Duino, wo Boltzmann sein Leben beendete und Rilke seine Elegien schrieb und über das Leiden bei der Selbstreflexion nachdachte: Im Lieben unzulänglich, im Entschließen unsicher, dem Tode gegenüber unfähig und dann nordwärts durch die Dolomiten, die mir einige Jahre zuvor, als meine Mutter mich in ihrem kleinen roten Suzuki mitnahm, um mir Italien als Ursprung der europäischen Kultur nahezubringen, bei starkem Regen als nordische Riesen erschienen, die das Schicksal am Ende der Welt ausfechten. Certainly! Here's the translation of your text into German: --- ... viele dieser Gedanken kamen beim Schreiben wieder hoch. Einige Tränen. Und ich bin dankbar. Die Stadt ist noch da, aber dieser kleine Junge, gefangen in seiner inneren Welt aus Kunst und Tragödie, nicht. Oder er ist gewachsen und hat sich mit anderen Lebensweisen vereint, wurde von verschiedenen Köpfen gesehen und sieht anders, wohin die Dinge führen können, wenn man anfängt, seine eigenen Wege zu bauen.