"Fuggi da Foggia !" À 10h30, je vais rencontrer mon amie R qui voulait m'emmener à Manfredonia, où les Foggiani aisés profitent de la mer et d'un carnaval dans quelques semaines. C'est au sud du Gargano, des montagnes verdoyantes, une mer bleue calme et des plaines sèches pleines de cactus entre les deux. J'ai déjà de nombreuses raisons de revenir et la journée n'a même pas commencé. R me voit depuis sa voiture, se gare rapidement et court vers moi, nous nous embrassons alors qu'elle me présente Alfredo. "J'aime *La Traviata* et une chanson dédiée au personnage". Je dis "enchanté de te connaître, Alfredo", en touchant le tableau de bord dans une salutation sincère, et nous partons. En route, Alfredo a soif et R hésite. "Je n'ai jamais fait ça toute seule" - "Eh bien, je peux le faire", dis-je d'un ton viril, pensant secrètement à la première fois où j'ai tenté de remplir la voiture de mon père de diesel sans savoir qu'elle fonctionnait à l'essence lorsque j'apprenais à conduire et ainsi nous nous arrêtons à la station-service. Le problème est le système de paiement automatique et nous avons dû invoquer l'aide de l'homme qui attendait que nous libérions la pompe. C'est plus compliqué que je ne le pensais mais nous l'avons fait avec son aide, bien que cela nous ait pris trois tentatives. "Sais-tu que nous, les Foggiani, avons la réputation d'être peu aimables ?", R continue de me présenter sa ville natale et je hoche la tête : "Je peux le croire en vous parlant. Mais cela signifie que ce gars-là n'était pas d'ici, n'est-ce pas ?" peut-être, peut-être pas. "De toute façon, maintenant tu sais comment le faire toi-même !" "Oh non non non, maintenant c'est encore pire !". R n'aime pas les choses techniques et l'admet ouvertement. Elle est forte et indépendante et préfère être seule plutôt que de perdre du temps en mauvaise compagnie, mais pour les problèmes techniques, elle demande de l'aide. Sa passion réside dans les sciences humaines sur lesquelles elle a des connaissances profondes et vastes. Elle est allée au *liceo scientifico* et y a souffert pendant 5 ans, trichant à son examen final de maths. Il y avait un bon lycée classique dans son quartier mais ses parents communistes ne voulaient pas qu'elle y mette les pieds, car il était dirigé par l'ordre religieux des marcelines. Même ainsi, elle avait réussi ses examens parce que ses professeurs l'aimaient. Je ris. Moi, j'aimais les matières scientifiques dans mon lycée humaniste mais j'ai échoué à mes examens finaux. Mes professeurs m'aimaient aussi et m'ont laissé passer à condition que je coupe mes longs cheveux, que tout le monde à l'école trouvait moches. Manfredonia est une jolie petite ville au bord de la mer. Nous avons de la chance qu'aujourd'hui le soleil nous honore de sa présence et il y a beaucoup de gens dehors, assez élégamment vêtus et aussi des enfants avec des pétards bruyants. Chaque fois qu'un pétard explose, je cherche refuge sous un banc. R rit. À notre arrivée, R met une chaîne et un cadenas sur son volant. Je n'en crois pas mes yeux, je dois regarder deux fois. "Qui kidnapperait Alfredo ?" "Siamo nell'Italia meridionale" C'est normal. D'accord. Donc sur ce banc face au Café Bramanthe et en dessous, nous passons la plupart de notre voyage à discuter. En Italie, elle explique, les gens ont toujours quelque chose à dire sur les habitants des autres régions ou villes. "Fuggi da Foggia", est le stéréotype sur sa ville natale. "Les Foggiani sont grossiers et impolis" - Je continue de hocher la tête de manière emphatique, "mais il y a une autre raison!", elle ajoute, changeant de tonalité en milieu de phrase. Ce qui suit est une séquence infernale de bruits qui pourrait invoquer des démons, s'ils ne se bouchaient pas aussi les oreilles. "Porca dio!", dis-je, "parlons-nous encore italien ??" La fille communiste est tentée d'exécuter un crucifix : "Personne ne jure comme ça - sauf les Tuscans. Ils sont blasphématoires !" Je ne pense pas connaître un autre juron dans une langue moderne que les gens évitent encore pour cette raison, pourtant en Italie j'ai entendu cet argument deux fois. Il s'avère toutefois que R utilisait juste le dialecte de Foggia qui n'utilise pas les consonnes et donc semble un peu tchèque pour moi. "Fuggi da Foggia..." Naturellement, ma première réaction en tant qu'amateur de langues est de demander plus d'injures. R est bien éduquée et hésite mais assez vite, après avoir prouvé mon statut d'initié avec des expressions du type *mortacci tua*, nous arrivons à "kite murrrrt!" and "vaffammoche!" – tous deux étant parfaitement corrects à utiliser. Souriant comme si je venais de recevoir des connaissances alchimiques, je suis satisfait. R me montre où elle avait passé l'année la plus heureuse de sa vie à enseigner dans une école juste à côté de la Méditerranée : "On pouvait entendre les vagues dans la salle de classe". Désormais, le bâtiment est en rénovation, et sa vie privée de cette époque s'est brisée en morceaux, l'obligeant à devenir une personne entièrement nouvelle et plus forte dont elle est fière. Comme pour beaucoup de choses dont nous avons parlé ce jour-là, je me demande si j'ai traversé quelque chose de similaire moi-même, si la solution à tout est de reconnaître que le bonheur est l'équilibre entre attraction et répulsion, entre recherche de proximité et maintien de la distance. À l'abri du soleil de février étonnamment puissant dans le parc derrière le fort médiéval que Frédéric II, de l'empire romain germanique, avait construit ici car il avait choisi Foggia comme l'un de ses lieux de résidence préférés au XIIIe siècle, nous avons passé la majeure partie de la journée jusqu'à environ 15 heures, lorsque nous avons commencé à avoir très faim et que R m'a fait découvrir les gâteaux de Bramanthe. Nous avons continué à parler des relations, des partenaires indépendants, de la responsabilité partagée de prendre soin ou de se blesser mutuellement en cherchant chez l'autre ce qui nous manque en nous-mêmes, et de l'importance de reconnaître qu'ils ne peuvent pas être des pourvoyeurs éternels mais ont besoin d'être traités avec patience et compréhension lorsqu'ils finissent par sortir de ce rôle. La passion et ce qui vient ensuite. Elle avait eu du mal à se concentrer totalement sur la passion et sans raison de rester au-delà de cela, mais essaie maintenant pour la première fois quelque chose de nouveau – une relation qui n'a pas commencé avec la passion mais avec une proximité intellectuelle. Je viens bien sûr du côté exactement opposé et me demande si la passion, éphémère et bouleversante, est la bonne voie à suivre. C'est comme s'il n'y avait pas de bonnes réponses, comme si l'incertitude et la douleur, mais aussi les poussées d'énergie et les sentiments extatiques, étaient tout aussi importants que la stabilité et la confiance durables. Aucun élément à lui seul ne semble épanouissant. Tant que nous pouvons gérer le changement, cela vaut peut-être la peine de le rechercher. La conversation coule sans effort parce que nous conceptualisons tous les deux de tels concepts ambivalents et parcourons les innombrables chemins possibles que l'on pourrait emprunter pour donner un sens à tout cela. Nous n'arrivons pas à des solutions, mais à une prise en compte attentive de ce qui nous est arrivé à chacun. Alors que je lui raconte ma vie récente et l'ouverture et l'honnêteté que j'ai essayé de maintenir envers mes émotions changeantes et évolutives, en tombant amoureux d'une amie et en essayant de ne blesser personne ni d'être blessé, elle me dit que je suis impossible : "Tu es unique, personne ne fait ça !". Elle arrive à la conclusion que A et moi avons d'une manière ou d'une autre atteint le degré de confiance et d'ouverture le plus élevé possible entre deux personnes et est curieuse de rencontrer celle que j'appelle un génie. "A est une femme incroyablement forte". Tout comme F, R croit aussi que tout arrive exactement au bon moment pour les bonnes raisons et donc "F était ce dont tu avais besoin à ce moment". Une chose puissante que j'ai apprise est que je parle probablement trop : "Quand tu parles, les décisions ont déjà été prises, que tu t'en rendes compte ou non". Bien que j'aie expérimenté la passion pour la première fois avec F, je ne m'y suis pas engagé. Nous parlons également de l'amitié en général, de la façon dont chaque rencontre est fortuite et chaque moment partagé précieux. Je n'ai réalisé que récemment à quel point il est puissant de parler en personne avec un ami, de fusionner les mentalités et les idées pendant un moment, puis de retourner chacun à leurs vies respectives. Les amis vont et viennent, et c'est une fonctionnalité, pas un bug. J'apprécie chaque nouvelle occasion pour ces échanges ludiques mais ne peux m'empêcher de me sentir triste à chaque fois qu'ils doivent finir. En fait, R veut rencontrer tout le groupe d'amis incroyables avec lesquels je suis maintenant chanceux de remplir mes pensées et m'exhorte à faire en sorte que cela se produise dès que possible : "Invitons-nous tous à Vienne !". Un congrès à Vienne, dis-tu ? En préparant notre voyage de retour, R défaisait la chaîne et pa D'un air rieur, elle tourna la tête vers le verrou planté à son volant. "Je ne t'ai pas raconté l'histoire, hein ?" - "Quelle histoire ?" En bref, elle travaillait, avec des cours en fin d'après-midi un jour, et elle a terminé alors qu'il faisait déjà nuit. En ouvrant sa voiture, elle ne remarqua pas que son porte-clés s'était défait, et toutes les clés étaient tombées, éparpillées dans et autour de la voiture. Sans lumière à disposition, elle lutta pour toutes les retrouver mais finit par s'asseoir sur le siège du conducteur, chercha l'allumage et - se rendit compte qu'elle n'avait pas retrouvé la clé du verrou qui maintenait la solide chaîne en acier autour du volant. "J'ai légèrement paniqué, j'ai appelé mon père. Que dois-je faire ?? Il n'avait aucune idée alors j’ai décidé de rentrer à la maison avec la chaîne. Tout allait bien jusqu’à ce que j'atteigne un rond-point. Je ne pouvais tourner qu'à un quart et me suis retrouvée dans les buissons. En tirant, grattant et mâchouillant la chaîne, j'ai pu sortir du rond-point, à travers les klaxons des conducteurs italiens agacés, mais il m'est apparu clair qu'il serait impossible de rentrer à la maison comme ça. Les 30 kilomètres ou presque. J'ai rappelé mon père, il a dit : 'Attend là, j’ai une idée !'." Il est apparu avec un marteau en main et la détermination de briser la chaîne en morceaux. Martelant comme un héros forgeant son épée, les gens venaient et repartaient, observant, chuchotant et comme tous les efforts restaient vains, "nous avons décidé de retourner à l’endroit où la voiture avait été garée pour chercher la clé manquante avec une lampe de poche. Elle était vraiment tombée sous la voiture. Soulagés, nous sommes revenus mais bien sûr, que font les gens quand ils entendent deux *pazzi* marteler une chaîne censée sécuriser une voiture sur un parking ? 'Ne bougez pas ! C'est la police'. J’ai dit : 'Non non non, vous vous trompez, c’est ma voiture et j’enseignais tard et mon porte-clés s’est cassé et je n’ai pas pu trouver la clé du verrou alors j’ai essayé de rentrer chez moi avec et j’ai réalisé que je ne pouvais pas, alors papa a proposé de briser la chaîne avec un marteau mais regardez ! Nous avons trouvé la clé !!! Le porte-clés est pour empêcher les autres de voler ma voiture. Il s'appelle Alfredo au fait." Imaginez une scène avec Roberto Benigni, racontée en rentrant à la maison et je me souviens de chaque pause dramatique, de chaque geste illustratif de ses mains et de chaque question rhétorique car elles s'accompagnaient toujours d'une légère réduction de sécurité routière due à l’attention du conducteur qui se tournait vers le mode narratif. Et puis elle se rappela d'autres histoires qui m'ont fait m'accrocher à ma ceinture de sécurité et prier le chapelet suspendu au rétroviseur. Au moins je mourrais en souriant, semblait dire le saint. Nous écrivions depuis plus de 3 ans mais je n'avais jamais remarqué à quel point R peut être drôle. Rencontrer des amis, c'est incroyable.