# Comme des larmes dans la pluie Mon amie R s'est rendue à Besançon pour célébrer l'anniversaire de son petit ami. C'était le plan initial. Quelques semaines avant, ils ont eu une grosse dispute ; elle avait fait une blague qu'il n'a pas comprise et a déployé un bataillon d'insécurités en défense, prenant la forme d'une croisade contre l'humour. Vous et moi pourrions appeler cela de taquinerie, pour lui, V, c'était la fin du monde. R était d'abord le cœur brisé et un peu stupéfaite, avec des ondes "Mais que s’est-il passé ?". Mais elle a ensuite repris son courage : "Je ne laisserai pas un mec dicter ce que je fais et où je vais. Je voulais voir Besançon, alors j'y vais". Avec cela, elle s'est lancée dans un voyage vers le lieu de naissance de Victor Hugo, convaincue que le fait que ce grand écrivain ait passé 3 mois de sa vie ici est un alibi suffisant pour persuader son subconscient que c'était une bonne raison. R adore le français, enseigne la langue et a l'esprit d'une éternelle étudiante, donc même moi je suis convaincu. À son arrivée, R a immédiatement reconnu l'esthétique médiévale et méridionale de la ville, sauf que dans le sud il pleut rarement si abondamment que tout le ciel tombe avec les gouttes, les arbres se courbent de manière spectaculairement pythagoricienne et le soleil joue à cache-cache, comme cet enfant vraiment fier de s'être glissé dans l'espace poussiéreux sous le vieux placard en bois avant que ses amis ne s'ennuient et aillent jouer à un autre jeu. Le vol a été long et quelque chose ne semble pas aller, donc la communication avec le propriétaire de l'Airbnb est laborieuse, la porte d'entrée s'ouvre tant bien que mal et une fille blonde habillée comme une fée, qui tourbillonne dans le couloir, pourrait tout aussi bien avoir été une hallucination. La serrure de la porte de l'appartement suit un principe de design étrange et ne bouge pas, "sais-tu comment ça marche ?", demande R à la fée, et ensemble les deux femmes blondes essaient d'ouvrir la serrure sexiste, rien, jusqu'à ce que le propriétaire vienne et appuie sur la goupille jusqu'alors invisible en haut tout en tournant la clé. "Voilà, mademoiselle !", dit-il, fier et amusé j'imagine, et R est enfin arrivée. Ce matin, sa gorge avait commencé à la faire souffrir, "Je dois couver quelque chose", pense-t-elle, en hochant la tête tout en défaisant ses bagages de façon plutôt démotivée, regardant par la fenêtre. Gris comme les cendres d'un feu de cheminée, gris comme le pull en laine qu'elle n'a pas pris la peine d'apporter car on est censé être au printemps, gris, le bleu parisien. En s'asseyant sur une chaise, la réalité de ses émotions la frappe. Elle est ici pour V et ne le verra pas. Une autre relation partie à vau-l'eau, même si elle avait si bien commencé. V était d'abord intellectuellement stimulant et ensuite beau. Calme, cultivé, poli. Peut-être trop même. Les conversations, la compréhension, la complicité que vous ressentez avec la bonne personne... À mesure que les minutes coulent comme du sable et que R rêve dans une sorte de demi-sommeil induit par une demi-lumière qu'elle-même devient le sablier, son pouls ascend à s'écouler lentement comme du verre, elle sursaute : "Hé R, soit tu en termines tout ici, soit tu prends cette carte et tu sors !". L'histoire ne s'arrête pas ici, donc elle a choisi la carte. Il y a une statue de Victor Hugo ici. Certaines villes s'accrochent à n'importe quelle forme de notoriété. À Valence par exemple, Napoléon a passé une comme qui suit, et non pas en tant que consul ou conquérant, mais comme lieutenant tout en suivant une simple carrière militaire normale et formelle. Certainement, cette ville a mis une plaque sur une maison disant : ici a vécu le lieutenant Bonaparte. Ici à Besançon, Victor Hugo n'a rien écrit d'autre que le premier chapitre de trois mois de sa vie, qui pour un génie, comme pour n'importe qui d'autre, se résume probablement à dormir et à porter des couches. Carte en main, R était déterminée à trouver cette statue. "Au pire, je me poignarde comme Mishima à ses pieds", plaisante-t-elle, et si j'étais capable de mettre des grimaces amusantes en mots, elles seraient écrites ici. Heureusement, le drame a été évité par le fait que la statue est restée insaisissable. Même la carte ne se souciait pas assez de la montrer. Il devait être 17 heures de l'après-midi, pe... people return from work and T arrive de l'université, où il travaille dans le département de journalisme. Quand il a vu R malheureuse, il lui a proposé son aide, l'a amenée à la statue et ils ont commencé à parler. Et ne se sont jamais arrêtés. Ils ont échangé des messages toute la soirée. Mais cela ne paraissait pas juste vis-à-vis de V. Oui, ils ont eu une dispute, oui, il s'est comporté comme un imbécile, mais elle est venue ici pour lui. Avec ces pensées, R lui a donné une nouvelle chance et a envoyé un message à V. Il a répondu lentement, de manière réservée, mais ils communiquent. "Tu dois comprendre", veut vous faire savoir R, "que V fonctionne dans le temps biblique. S'il dit qu'on se verra lundi, c'est lundi 2027." Alors elle lui a laissé du temps et s'est retrouvée à discuter avec les deux hommes, sans savoir comment avancer à partir de là. Elle a invité T à dîner et a prévu d'être complètement honnête, malgré le froid qui s'aggrave. Pendant la nuit, l'arbre devant son immeuble avait été renversé par le vent. Le temps ressemblait toujours à un film muet expressionniste et tandis que R se maquillait, elle a remarqué un épais filet de sang coulant de son nez jusqu'à son menton. Prise de panique, elle a essayé de l'étancher, cela ne s'était jamais produit auparavant. Avec un mouchoir pressé contre ses narines, un œil charbonneux et un œil fatigué, son image dans le miroir devait la narguer, "alors, quand descendent les cavaliers de l'apocalypse? Plus on est de fous, plus on rit!" Contre toute attente, le monde n'a pas encore pris fin, le saignement s'est arrêté, le mal de tête s'est intensifié et T est venu pour une conversation charmante et R lui a parlé de V. "Je dois être honnête avec toi", dit-il, "je fréquente aussi quelqu'un" "Oh je suis heureuse pour toi!" "Elle vit avec son fiancé et nous sommes un peu dans une relation ouverte" "Bien, bien. Mais qu'est-ce que cela signifie pour nous?" "Tu es belle, R. Et dès le premier moment, nous nous sommes connectés comme de vieux amis aussi. À quelle fréquence cela arrive-t-il?". Il est mignon, très doux, montre son intérêt mais ne veut blesser les sentiments de personne. R n'est pas sûre et ils décident de laisser les choses comme ça pour aujourd'hui. Mais ils se reverront avant la fin du voyage. Pendant qu'elle demande à V s'il veut la rencontrer, son téléphone sonne. C'est le propriétaire. "Désolé de vous déranger si tard, mademoiselle" "Il doit être environ 21 h." "Je sais, je sais mais puis-je vous demander une faveur ? Un homme pourrait-il prendre une douche rapide chez vous ?" "Quoi?!" "C'est vraiment important, il a un grand événement demain et à cause de la tempête, le chauffe-eau a grillé" "Je suis désolée non! Je suis seule, il est tard", pourquoi ne pas lui proposer de rester pour la nuit aussi tant qu'on y est, pense-t-elle. Il continue d'expliquer pourquoi c'est absolument crucial "Mais c'est absolument hors de question, monsieur. Qui est ce type? Il pourrait être un tueur en série ou un psychopathe pour tout ce que je sais" "Non non non, rien de tout ça. Il vit avec sa mère" "Rassurant" "Permettez-moi de tout reprendre depuis le début. Il a 18 ans, vit avec sa mère et sa sœur en bas" "La fée blonde??", R est presque convaincue mais l'homme ne semble pas remarquer et continue : "leur chauffe-eau a lâché et il a une grande audition demain matin. Le garçon étudie pour devenir chef d'orchestre" "Pourquoi ne l'avez-vous pas dit dès le début. Je suis professeur, vous savez ?" "Moi aussi !", s'exclame joyeusement l'homme et ils trouvent un terrain d'entente ainsi qu'une compréhension mutuelle de leur mission pour aider les prochaines générations dans leur cheminement vers la société. R descend vérifier et, effectivement, la fée, la maman, un jeune de 18 ans timide qui se dandine jusqu'à chez elle avec sa trousse de toilette sous le bras. Pendant qu'il prend sa douche, R s'assoit sur le canapé avec "qu'est-ce que la vie en ce moment" genre de ressentis. "Merci beaucoup mademoiselle!", "Bonne chance pour votre audition", Le lendemain matin, le propriétaire de l'AbnB appelle pour exprimer ses remerciements une fois de plus. "Je suis artiste tatoueur dans le magasin du bas. Je vous offrirai un tatouage en guise de remerciement". R n'a pas fait de tatouage depuis l'université. Chaque fois, c'était une décision spontanée pour marquer un événement important dans sa vie. "Cette semaine a été dense, pour le moins", réfléchit-elle, "et les choses se révèlent « Tout allait bien parce que je suis restée zen », donc « zen » est devenu le dernier ajout. Durant la journée, V se retire, il ne veut pas la voir, et elle comprend. Ils se sont éloignés, pourquoi prolonger l'inévitable. T vient la voir, c'est son dernier jour, et ils passent une merveilleuse soirée. En se disant au revoir, il mentionne le nom de sa copine à un moment maladroit, pas le pire mais certainement un casseur d'ambiance, et ils se séparent sans aucun plan pour rester en contact ou se revoir. « Vous savez, parfois vous rencontrez quelqu'un qui est exactement ce dont vous avez besoin à ce moment précis », me dit-elle, mais au lieu de conviction, je ressens une excitation mêlée à de l'incertitude. Qui sait ce que l'avenir nous réserve, « reste zen et puis on verra bien ». Le vol retour est prévu à Paris, alors tôt le lundi de Pâques elle prend le train pour ensuite avoir un taxi, qu'elle avait réservé des semaines à l'avance, pour l'emmener à l'aéroport. Cinq minutes avant le rendez-vous, un message : « Je ne viens pas ». Panique, 7h du matin un jour férié à la Gare de Lyon à Paris pour une touriste, elle court dans tous les sens, gesticulant, criant, maudissant, elle monte dans un autre taxi et le chauffeur comprend où elle doit se rendre. Chance sur deux. Pendant qu'il conduit, R invoque toutes les plaies bibliques, toutes les pires malédictions de chaque langue et les plus fines courtoisies *foggiano* pour hanter le type qui n'a pas montré le bout de son nez et les trois dernières générations de sa famille pour toujours. Un ami m'a dit récemment que certaines langues peuvent sembler vraiment effrayantes. Le kazakh, dit-on, sonne comme un moteur diesel essayant de démarrer à -40 degrés. Eh bien le *foggiano* est l'une de ces petites voitures-jouets que l'on charge en la faisant rouler en arrière sur ses roues, puis on la lâche, elle démarre en trombe, pfeeew, votre père marche dessus, se fait mal au pied, l'écrase de son autre pied de colère, se blesse encore plus et ce qu'il pourrait crier, hurler, maudire et pleurer ressemble à ce que R a dit à la compagnie de taxi. « Je suis arrivée à l'aéroport et j'ai récupéré mon argent », dit-elle, « et c'est à peu près tout. L'avion était à l'heure, je suis rentrée en Italie, tout commençait à se calmer. Et puis le Pape est mort, ils nous l'ont annoncé dans l'avion ».